Il y a des hommes océans en effet.

Ces ondes, ce flux et ce reflux, ce va-et-vient terrible, ce bruit de
tous les souffles, ces noirceurs et ces transparences, ces végétations
propres au gouffre, cette démagogie des nuées en plein ouragan, ces
aigles dans l’écume, ces merveilleux levers, d’astres répercutés dans
on ne sait quel mystérieux tumulte par des millions de cimes
lumineuses, têtes confuses de l’innombrable, ces grandes foudres
errantes qui semblent guetter, ces sanglots énormes, ces monstres
entrevus, ces nuits de ténèbres coupées de rugissements, ces furies,
ces frénésies, ces tourmentes, ces roches, ces naufrages, ces flottes
qui se heurtent, ces tonnerres humains mêlés aux tonnerres divins, ce
sang dans l’abîme ; puis ces grâces, ces douceurs, ces fêtes, ces
gaies voiles blanches, ces bateaux de pêche, ces chants dans le
fracas, ces ports splendides, ces fumées de la terre, ces villes à
l’horizon, ce bleu profond de l’eau et du ciel, cette âcreté utile,
cette amertume qui fait l’assainissement de l’univers, cet âpre sel
sans lequel tout pourrirait ; ces colères et ces apaisements, ce tout
dans un, cet inattendu dans l’immuable, ce vaste prodige de la
monotonie inépuisablement variée, ce niveau après ce bouleversement,
ces enfers et ces paradis de l’immensité éternellement émue, cet
infini, cet insondable, tout cela peut être dans un esprit, et alors
cet esprit s’appelle génie, et vous avez Eschyle, vous avez Isaïe,
vous avez Juvénal, vous avez Dante, vous avez Michel-Ange, vous avez
Shakespeare, et c’est la même chose de regarder ces âmes ou de
regarder l’Océan.