Éloigné de Nanette,
Le beau berger Tircis
Chantait sur sa musette,
Au pied d’un hêtre, assis;
	L’amour me fait, lan la, languir,
	L’amour me fait, lan la, mourir.

Les échos du rivage,
Touchés de son ennui,
Par tout le voisinage
Répétaient après lui;
	L’amour me fait, lan la, languir,
	L’amour me fait, lan la, mourir.

Son chien sur la fougère,
Couché nonchalamment,
Du mieux qu’il pouvait faire,
Disait, le regardant:
	L’amour me fait, lan la, languir,
	L’amour me fait, lan la, mourir.

Au pied de sa houlette
Tous ses moutons rangés,
Ne paissaient plus l’herbette
Et l’écontaient chanter;
	L’amour me fait, lan la, languir,
	L’amour me fait, lan la, mourir.