Vous, qui de l'amoureuse ivresse 
  Fuyez la loi, 
Approchez-vous, belle jeunesse ; 
  Écoutez-moi. 
Votre cœur a beau se défendre
  De s'enflammer, 
Le moment vient ; il faut se rendre ;
  Il faut aimer. 

Hier au bois ma chère Annette 
  Prenait le frais ; 
Elle chantait sur sa musette : 
  « N'aimons jamais. » 
M'approchant alors par derrière, 
  Sans me nommer, 
Je dis : « Vous vous trompez, ma chère, 
  » Il faut aimer. » 

En rougissant, la pastourelle 
  Me répondit : 
« D'amour la flèche est bien cruelle ; 
  » On me l'a dit. 
» A treize ans le cœur est trop tendre
  » Pour s'enflammer ;
» C'est à vingt ans qu'il faut attendre 
  » Pour mieux aimer. »

Lors je lui dis : « La beauté passe 
  » Comme une fleur ; 
» Un souffle bien souvent l'efface 
  » Dans sa fraîcheur ; 
» Rien ne peut, quand elle est flétrie, 
  » La ranimer :
» C'est quand on est jeune et jolie 
  » Qu'il faut aimer. 

» Belle amie, à si douce atteinte
  » Cédez un peu ; 
» Cet amour, dont vous avez crainte, 
  » N'est rien qu'un jeu. » 
Annette soupire et commence 
  A s'alarmer ;
Mais ses yeux m'avaient dit d'avance : 
  « Il faut aimer. » 

L'air était frais, l'instant propice,
  Le bois touffu.
Annette fuit ; le pied lui glisse ;
  Tout est perdu. 
L'amour, la couvrant de son aile, 
  Sut l'animer. 
« Hélas ! je vois trop, » me dit-elle,
  » Qu'il faut aimer. » 

Les oiseaux, témoins de l'affaire,
  Se baisaient mieux ; 
L'onde, plus tard qu'à l'ordinaire, 
  Quittait ces lieux. 
Les roses s'empressaient d'éclore
  Pour embaumer ;
Et l'Écho répétait encore :
  « Il faut aimer. »