Noch bin ich jung von Jahren,
in Siegen unerfahren,
nur Unschuld heißt mir Pflicht.
Der Männer Herzen fällen,
im Lieben sich verstellen:
Die Kunst versteh ich nicht.

Wählt, eh der Kunst, zu lügen
und Männer zu betrügen,
mein Herze sich ergibt.
Ich mag nicht andre kränken,
nur dem will ich mich schenken,
der mich zum Ersten liebt.

O fänd ich in der Blüte
von fröhlichem Gemüte
ein Herz voll Lieb und Treu!
Der sollt es glücklich wissen,
dass ich so gut zu küssen
als fünfzehn ältre sei.