Dass ich bei meiner Lust durch keinen Zwang mich quäle
und meine Küsse niemals zähle,
das straft Philet, der schon zu alt zum Küssen ist.
„Die Alten“, lehrt er mich, „die pflegten auch zu küssen;
allein, nicht aufzuhören wissen,
allein, so viel wie du zu küssen,
das Laster war noch nicht bei ihnen eingerissen;
ich habe selbst weit sparsamer geküsst.“

So soll ich denn, wenn ich, Neära, dich umfange
und trunken von der Lust an deinem Halse hange,
wenn mein entzückter Geist, der gern sich selbst vergisst,
auf deinen Lippen stirbt, mich erst mit Zweifeln plagen,
ob auch die Leute sagen,
dass ich zu viel geküsst?

Neära hört’s und lacht und klopft mir sanft die Wangen
und gibt mir einen Kuss voll jugendlicher Glut,
dergleichen Mars von Venus nicht empfangen,
wenn er in ihrem Arm von Siegen ausgeruht.
„Für wessen Urteil denn“, sagt sie, „scheut Thyrsis sich?
In dieser Sache wider dich
ist ja kein Richter als nur ich.“