Es lag ein Traum auf ihrem Augenlid,
Des Wimper oft sich wie in Abwehr senkte, 
Als ob der Menschen freier Blick sie kränkte, 
Ein Traum den keiner je erriet.

Um ihre Seele war ein scheues Schweigen, 
Und niemand wußte drin zu lesen.
Den schweren blassen Rosen glich ihr Wesen, 
Die sich der eigenen Schönheit müde, neigen. 

Wir wissen nicht, wieviel sie stumm gelitten, 
So leise ging sie fort, wie sie gelebt. 
Und wie ein müdes Blatt vom Baume schwebt,
Ist ihr das Leben leise fortgeglitten.