Blumen blüh'n in meiner Kammer,
wie im schönsten Frühlingstal,
seh'n des armen Sängers Jammer,
Zeugen seiner stillen Qual.

Weiße Blätter, weiße Blüten
funkelnd in des Mondes Licht;
mag der Sturm im Walde wüten,
meine Blumen bricht er nicht.

Hinterm weißen Blumengitter,
wo kein fröhlich Aug' ihn sieht,
steht der Arme mit der Zither,
haucht sein Leiden still ins Lied.

Aber kehrt die Sonne wieder
mit des Frühlings Boten her,
rinnt's vom Fenster tröpfelnd nieder,
und die Blumen sind nicht mehr.

Blätter sprießen an den Bäumen,
und des Veilchens Auge glüht;
wenn die Blumen draußen keimen,
ist mein Gärtchen drin verblüht.