Y en a-t-il d'arrière-goût de la vie dans ces
tombes ? Et les abeilles, trouvent-elles dans
la bouche des fleurs un presque-mot qui se
tait ? Ô fleurs, prisonnières de nos instincts
de bonheur, revenez-vous vers nous avec
nos morts dans les veines ? Comment
échapper à notre emprise, fleurs ? Comment
ne pas être nos fleurs ? Est-ce de tous ses
pétales que la rose s'eloigne de nous ? Veut-elle
être rose-seule, rien-que-rose ? Sommeil de
personne sous tant de paupières ?