Ich weiß nicht, was das werden soll,
mir ist das Herz so heiß, so voll,
als wollt' es mir zerspringen,
das Herz, das Herz, das arme Herz!

Was tat das Mädchen mir hinein
mit seinen schwarzen Äugelein,
so dass es will versengen
das Herz, das Herz, das arme Herz?

Hochteuer ist wohl guter Rat,
was man da anzufangen hat,
denn also brannte keinem
das Herz, das Herz, das arme Herz!

Nur eines weiß ich: Wenn der Schmerz
in Glut verzehret hat mein Herz,
so schick' ich ihr die Asche.
Mein Herz, mein Herz, mein armes Herz!

Dann kann sie tun, wie sie gesinnt,
die Asche streuen in den Wind,
wie sie in Wind geschlagen
mein Herz, mein Herz, mein armes Herz!