Sprofonderà l’odore acre dei tigli nella notte di pioggia.
Sarà vano il tempo della gioia, la sua
furia, quel suo morso di fulmine che schianta.
Rimane appena aperta l’indolenza,
il ricordo d’un gesto, d’una sillaba,
ma come d’un volo lento d’uccelli fra vapori di nebbia.
E ancora attendi, non so che cosa,
mia sperduta; forse un’ora che
decida, che richiami il principio o la
fine; uguale sorte, ormai.
Qui nero il fumo degli incendi secca ancora la gola.
Se lo puoi, dimentica quel sapore di zolfo, e la paura.
Le parole ci stancano, risalgono da un’acqua lapidata; forse il cuore ci
resta, forse il cuore…