Ont-ils haussé l'éponge âcre au fer de la lance
contre sa belle bouche ivre du Corps très Saint?
La Croix sans Christ, qui souffre au-dessus de son sein,
n'est que la double entaille acceptée en silence.

Mais son œil est plus clair que la claire Provence,
mais son cœur est plus doux que le printemps messin.
Elle oint de sa douceur la force qui la ceint,
elle noue à ses pieds percés la patience.

Et le vent du combat et l'or du jeune jour
et les avrils non vus et l'amour de l'amour
et les chants non chantés vivent dans son haleine.

La bandelette pure à son front est un feu
blanc qui conduit les morts. Et l'on voit sur la plaine
tomber de son manteau la grande ombre d'un dieu.