Et voici le printemps de notre amour. Exulte 
dans ton sang et jubile au bout de ta douleur,
quand même tu n'aurais à cueillir d'autre fleur 
que le héros jailli de la racine occulte.

«Sonnerai l'olifant», dit l'Ancêtre. O tumulte
de tes chênes! O vent de l'immense clameur!
Hauts sont tes puys, tes vaux profonds. On meurt, on meurt;
et chacun de tes morts dans ta beauté se sculpte!

Entendez le signal, combattants, combattants,
À mes prises aux corps comme aux ceps le printemps,
Comme aux poignées les fers, les bannières aux hampes.

Roland le comte sonne; et tout en est fumant,
et en saigne sa bouche, en éclatent ses tempes.
«Frappez, Français, frappez! C'est mon commandement.»