Ein Kuckuck ruft den ganzen Tag
im maiig grünen Buchenschlag,
wir hören ihn im Wandern.
Ist immer das gleiche Kuckucklied,
das mit uns eine Straße zieht
von einem Kuckuck zum andern.
 
Ein Birnbaum steht am Wegesrand
und dort und da im weiten Land
blüht mancher in gleicher Helle.
Wie Stund' um Stunde sich erneut
in wundereinsamer Einfachheit:
Wald, Wolke, Baum und Quelle.
 
O gute Rast am Wiesenhang!
fern klingt herauf der Kuckucksang,
der Birnbaum blüht im Tale.
Wie schlägt dein Herz so dunklen Ton,
dein Mund blüht rote Rosen schon.
Ist Sommer mit einemmale?