Die Presse, die heut Alles preist,
Greift vielfach in das Leben,
Man druckt damit den ew'gen Geist,
Drückt auch den Geist der Reben;
Darum nächst Gutenberg und Faust,
Sei die Erfindung hoch beschmaust
Solch einflussreicher Presse!

Ihr Wirken nur beseligt sehr
Den Setzer wie den Drucker;
Er liebt den Weinfluss mehr und mehr,
Ist auch ein wackrer Schlucker;
Nur hasst er bitter ein Gericht,
Es mundet allen beiden nicht:
Das sind die Zwiebelfische!

Dem Autor quillt nicht leckrer Wein
Aus jedem Druck der Pressen;
Gern schmaust er à la charte [sic], allein
Versalzt wird oft das Essen;
Wenn was pikant nur riecht und schmeckt,
Gleich hier ein schwarzer Strich verdeckt:
Das widert an wie Stockfisch!

Doch schaut den Herrn Verleger an,
Der druckt und drückt die Geister,
Und zecht als nie verleg'ner Mann
Dabei und schmaust als Meister. 
Nur ein Gericht ist ihm nicht recht,
Er meinet, es bekomm' ihm schlecht:
Das sind die grossen Krebse.

Darum ihr Druckgenossen All'
Durchglüht von geist'gem Lichte,
Ruft laut, bei frohstem Becherschall:
Weg all' die Pressgerichte!
Weg Zwiebelfisch! weg Hummerheer!
Kein Nachgeschmack von Stockfisch mehr,
Beim nächsten Druckerfeste!