Weh! mein Freund liegt auf dem Lager
Abgezehret zum Skelett.
Spricht der Arzt: "O! daß er mager
Wird, ist besser als zu fett.
Warmer Regen statt des Schnees
Bringt das End ihm seines [Wehes]1,
Daß er froh springt aus dem Bett."

Bald fällt warmer Regen immer
Und der Schnee, der kalte, flieht,
Doch es wird der Kranke schlimmer.
Spricht der Arzt: "O! das geschieht,
Weil die Luft wird immer nässer,
Heller Himmel wär' ihm besser,
Wolken machen immer müd."

Endlich strahlt die Sonne helle,
Doch der Kranke hat vollbracht;
Spricht der Arzt: "Nur weil zu schnelle
Kam die Sonne so mit Macht,
Starb er, konnt' nach trüben Tagen
Nicht das grelle Licht ertragen:
Habe das voraus gedacht."