Assis dans un coin obscur du souk, 
j'écoutais les musiciens de Debila.

Autrefois, ma bien-aimée a parcouru ce pays. 
Autrefois,  ma bien-aimée a entendu chanter les flûtes 
et résonner les touboûls de Debila.

Maintenant, je l'ai dit, ma bien-aimée est retournée à Dieu, 
et je la cherche dans la musique qu'elle préférait.

Si j'interrogeais les musiciens de Debila, 
se souviendraient-ils d'avoir vu 
passer Messaouda dans les jardins de leur pays ? 
Me diraient-ils que leur musique n'est déchirante 
que parce que Messaouda ne se promènera plus
dans les jardins de Debila ?

Ils jouaient, les paupières closes,
la tête renversée, comme ployés
sous un baiser profond, douloureux, acharné... 

Je ne leur demanderai pas s'ils ont
connu ma bien-aimée, car on ne demande pas 
aux rossignols du mois de Rebi-el-Aouel 
s'ils chantent pour la nuit embaumée 
ou pour les étoiles qui se sont éteintes.