Forse è un segno vero della vita: intorno a me fanciulli con leggeri
moti del capo danzano in un gioco di cadenze 
e di voci lungo il prato della chiesa.
Pietà della sera, ombre riaccese sopra l’erba cosí verde,
bellissime nel fucco della luna!
Memoria vi concede breve sonno; ora, destatevi.
Ecco, scroscia il pozzo per la prima marea.
Questa è l’ora: non più mia, arsi, remoti simulacri.
E tu vento del sud forte di zàgare, spingi la luna dove nudi dormono
fanciulli, forza il puledro sui campi umidi d’orme di cavalle, apri il mare,
alza le nuvole dagli alberi: già l’airone s’avanza verso l’acqua
e fiuta lente il fango tra le spine, ride la gazza, nera sugli aranci.