Il est passé le temps de ta verte jeunesse. 
Te voilà desjà vieux, Amy, je le connois. 
Non parce que ton poil te tombe soubs les doigts : 
Car peut-estre cela vient de quelque Maistresse. 

Non parce qu'un poil gris, Fourrier de la Vieillesse, 
A celuy qui te reste est meslé quelquefois : 
Car souvent la Nature, en violant ses loix. 
Cache des Monts de feu soubs une Neige espesse. 

Non parce que ion Corps est devenu pesant, 
Ny parce qu'en tes vers tu n'es plus si plaisant : 
Car cela peut venir des excez de la Table. 

Mais ce qui fait, Railleur, que je t'estime vieux, 
C'est que des vieux le vin est le laict délectable. 
Et que, de jour en jour, je voy que tu bois mieux.