La vie du sieur de Dalibray

Je ne sçay si ces vers sont dignes de mémoire, 
Mais je sçays bien qu'ils sont d'un misérable Amant 
Qui rechercha bien moins d'en tirer de la gloire 
Que d'en pouvoir tirer quelque soulagement. 

Il se mocqua du bruit et de la Renommée, 
S'il fut mauvais Poëte, il fut Amant discret ; 
Comme Phyllis est belle, elle fut bien aimée, 
Et l'on n'ayme pas bien si ce n'est en secret. 

Que s'il a mal loué tant de beautez divines 
Et d'un stile trop rude exprimé sa douleur. 
C'est qu'il n'a ressenty que de dures espines. 
Dont il n'a peu cueillir seulement une fleur. 

Aussi n'attend-il pas que personne l'estime, 
Si ce n'est pour sa longue et parfaite amitié ; 
Il souffre que l'on blasme et son stile et sa rime, 
Mais il prétend du moins qu'on ait de luy pitié. 

Tremblez, tremblez, fiere Sylvie 
Le Ciel s'irrite contre vous. 
Il a dessein sur votre vie 
Oyez murmurer son courroux ; 

Vostre perte est inévitable. 
Sauvez-vous donc en m'embrassant, 
Vostre rigueur vous rend coupable 
Et mon feu me rend innocent. 

Ce feu qui prend son origine 
De la lumière de vos yeux 
Est d'une nature divine 
Aussi bien que celui des Cieux ; 

Las ! il ne craint que vous, Sylvie, 
Embrassons-nous donc en ce jour. 
Je pourray vous sauver la vie. 
Vous pourrez sauver mon amour.

S'il faut, ô misérable Amant, 
Que tu rencontres Sylvanire, 
Ne luy dis rien de ton tourment, 
Mais seulement pleure et souspire. 

Lorsque son injuste rigueur 
Se mocquera de ton martyre, 
Tais-toi devant son ris moqueur, 
Et seulement pleure et souspire. 

On peut feindre une passion 
Sous l'apparence du bien dire, 
Mais on souffre sans fiction 
Lorsque le cœur pleure et souspire. 

Il est passé le temps de ta verte jeunesse. 
Te voilà desjà vieux, Amy, je le connois. 
Non parce que ton poil te tombe soubs les doigts : 
Car peut-estre cela vient de quelque Maistresse. 

Non parce qu'un poil gris, Fourrier de la Vieillesse, 
A celuy qui te reste est meslé quelquefois : 
Car souvent la Nature, en violant ses loix. 
Cache des Monts de feu soubs une Neige espesse. 

Non parce que ion Corps est devenu pesant, 
Ny parce qu'en tes vers tu n'es plus si plaisant : 
Car cela peut venir des excez de la Table. 

Mais ce qui fait, Railleur, que je t'estime vieux, 
C'est que des vieux le vin est le laict délectable. 
Et que, de jour en jour, je voy que tu bois mieux. 

Maintenant qu'un air doux nous ramene un beau Jour,
Considere, Phyllis, cette Saison nouvelle,
Comme elle rit au Ciel, et luy parle d'amour,
C'est parce qu'elle est jeune, et parce qu'elle est belle.

Cette fleur qui blanchit les arbres d'alentour,
Ce n'est pas une fleur qui doive estre éternelle
Desja dedans son sein la terre la rappelle,
Desja le chaud hasté la brule à son retour :

Et tu perds cependant le temps de ta jeunesse
Sans suivre les advis d'une bonne Maistresse,
De Nature, qui monstre à chacun son devoir :

Ah si cette saison ne fond enfin ta glace,
Si pour te faire aimer elle a peu de pouvoir,
Qu'elle t'apprenne au moins comme la beauté passe.

Toy, qui pour t'eleverun superbe édifice 
Dans un si vaste champ prends tes allignemens, 
Et qui pour t'affermir sur de hauts l'ondemens 
Fais jusques aux Enfers creuser un précipice. 

Toy, pour qui nos cousiaux, sous un mauvais auspice 
A la cheute des bois souffrent des tremblemens. 
Et pour qui l'on s'empresse à ces emmeublemens 
Par où l'ambition combat nostre avarice. 

Toy, dis-je, dont le corps desja cassé des ans 
Est encore le but de mille maux cuisans, 
D'ou` prends tu tant de cœur pour un si grand ouvrage ? 
Ton dessein, je l'avoue, est magnifique et beau. 
Mais compte avec tes maux, mais compte avec ton aage, 
Tu bastis un Palais, il te faut un Tombeau. 

Je ne t'impute point l'amour que je te porte,
D'un objet tout divin mes sens y sont forcez,
Je sçay ce que tu vaux, Phyllis, et c'est assez,
Et je sçay ce que c'est d'un Amant de ma sorte.

N'apprehende donc point qu'un vain desir m'emporte,
Ny que je vueille voir mes maux recompensez ;
Je ne demande rien pour ceux qui sont passez,
Je ne demande rien pour ceux que je supporte.

Non, je n'approuve point ces superbes Esprits
Qui pensent captiver l'objet qui les a pris,
J'entends qu'absolument, ton coeur du mien dispose,

Phyllis, sans nul espoir je me veux consumer,
Car je t'estime tant, et moy, si peu de chose,
Que je t'aimerois moins si tu pouvois m'aimer.

Songe, songe Mortel que tu n'es rien que cendre
 . . . . . . . . . .

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