J'entends gémir sur la plage
le triste oiseau des mers.
Dans la nuit gronde l'orage,
le ciel est chaud d'éclairs.
Au pied de la tourelle,
qui m'appelle,
est-ce l'esprit des eaux
qui parle aux échos.
Chut ! C'est la voix lontaine
d'un pauvre sylphe surpris
qui tremble et jette ses cris
dans la plaine
si tard, qui peut venir ce soir
pleurer autour de ce manoir.

Pour te revoir, de l'orage
j'ai bravé les fureurs
et laissé sur le rivage
ma mère tout en pleurs.
Au pied de ta tourelle,
je t'appelle,
chatelaine ouvre-moi,
je suis près de toi.
Le vent brise ma voile
et mon esquif coule bas ;
pour me guider je n'ai pas
une étoile.
Contre les flots je lutte en vain,
sur moi la mort étend sa main.

La tremblante chatelaine
veut tirer les verroux.
Vrai Dieu ce n'est pas la peine
répond son vieil époux.
Reste dans ta tourelle.
Nul n'appelle.
Enfant, c'est un mauvais 
rêve que tu fais.
Des pêcheurs dit l'histoire,
trouverent le lendemain,
en beau pourpoint de satin 
et de moire,
un naufragé dans leur filets,
son nom on ne l'apprit jamais.