[Marguerite]1 gentille,
  Sur qui brille
Un matin seulement
La goutte de rosée
  Déposée
Par Phœbus, ton amant ;

Ma belle Pâquerette,
  Si coquette,
Penchant sur le sillon
Ta charmante corolle,
  D'où s'envole
Quelque blanc papillon!

Sais-tu, pauvre petite
  Marguerite,
Quel sort te fait le ciel ?
Avant que ta corbeille,
  À l'abeille
Ait donné tout son miel ;

Avant que le jour passe 
  Et s'efface 
Sous le souffle du soir, 
Que le soleil s'endorme 
  Et déforme
Son disque au couchant noir ;

Avant cette heure vague 
  Où la vague 
Chante son hymne à Dieu ; 
Avant l'heure du voile
  Où l'étoile 
Argente le ciel bleu ;

Avant que tu te fanes
  Des profanes
Par ici passeront,
Foulant d'un pas alerte
  L'herbe verte
Où se cache ton front ;

Ou l'on te peut, pauvrette, 
  A la fête, 
Cueillir aux champs troublés 
Pour quelque jeune fille 
  Dont l'œeil brille 
Et qu'on suit dans les blés ; 

Ou tu verras, peut-être,
  Apparaître
Là-bas, près du buisson,
Quelque vieille glaneuse,
  Moissonneuse
[Qui cherche]2 sa moisson ;

Qui pour faire sa gerbe 
  Fauche l'herbe 
Du moissonneur lassé ;
Hélas ! sa faux qui passe, 
  Fleur, efface
Tout ce qu'il a laissé ! 

Peut-être une fillette,
  Inquiète 
De son amant, viendra,
Disant : Mon âme doute ; 
  Mais j'écoute 
Ce que la fleur dira. 

Eh bien quand l'amoureuse 
  Et peureuse, 
Et riant à la fois,
Ô fleur ! t'aura fait lire 
  Et lui dire 
L'avenir sous ses doigts, 

Ajoute encor : Les feuilles 
  Que tu cueilles 
Promettent ; mais son cœur 
Effeuillera ton âme,
  Pauvre femme,
Ainsi que toi ma fleur. 

Il faut que toute chose,
  Fille ou rose,
Soit brisée à son tour :
A l'une c'est la feuille
  Que l'on cueille,
A l'autre, c'est l'amour !