Elle m'a, de son clair regard
Plus aigu que n'est une lame,
Percé comme avec un poignard
L'âme !

J'aurais gémi jusqu'à demain,
Sans pouvoir guérir la blessure
Qu'elle m'a faite d'une main
Sûre !

Mais je me glisserai sans bruit
A l'heure où s'éveille l'étoile
Sous sa véranda que la nuit
Voile !

Là, contre un pilier adossé,
Seul, je recueillerai dans l'ombre
Les pleurs qu'elle jette au passé
Sombre.

Car je veux, comme les devins,
Avec mon sang, avec ses larmes,
Former un breuvage aux divins
Charmes !

Et dans ce breuvage puissant
L'eau naîtra de ses pleurs que j'aime,
Et le vin, ce sera mon sang
Même !