Il n’y a aucune vérité, l’art est le plus beau des mensonges. 
Il me plait, je lui voue ma vie.
Pour lui, je marche, à la recherche d’indices précieux, 
petits cailloux lumineux… 
Poucet, je suis dans la marge de la forêt inventée par mes pairs. 
Dans l’ornière, je me repose, fougères fossilisées, 
plus douces que l’herbe rare, faute de pluie.
Pour peu, je m’en contenterais.
Non ! en avant, aux délices inassouvis…