Wenn ich nur wüßt', warum ich immer singe,
  Warum mir nie die Lust am Lied verwallt,
Warum ich stets in's Weite Lieder bringe,
  Wo doch kein Herz sie liebend wiederhallt?

Ja, Steine sind die Menschen, kalte Steine,
  Das Ohr horcht hin, das Herz bleibt todtenkalt.
Wer weiß, ob nicht die Thräne, die ich weine,
  Erstarrt zurück vom stolzen Lacher prallt.

Nein, Steine nicht! was diese Leute bieten
  Faßt nicht Natur, wie weit sie sey, wie alt,
Aus Felsen sprießen ja die zartsten Blüthen,
  Und Felsen sind's, wo Echo süß erschallt.

Und du, mein Herz, bist du nicht Stein geworden
  Durch deinen Schmerz? Hallt Lieder, Tropfen fallt,
Höhlt aus den Fels, und um die kalten Borden
  Sprießt Blum' und Klang mit glühender Gewalt.