Jag minnes mycket väl en sång, jag gnolade,
 då böljan spolade
 med solbeglänsta stänk vår vita båt,
 då tiden låg i blomster och sig solade
 och sken och mådde gott i sommarns ståt.
 En liten sång, som gjord av vingsus svaga.
 Den handlade om fjärilen från Haga.
 
Och båten gled på vattnet, klart och strömmande,
 och åran, sömmande
 små silveröglor, dök i böljan sval.
 Jag talte mellan tonerna så drömmande
 om detta glada Sjuttonhundratal.
 Förlät dess flärd och karaktärer svaga
 för glädjens ros, som blommade på Haga,
 
Varenda väldig bubbla, som kom flyende
 blev till ett hyende,
 en kudde under vattengudar små.
 Men Frida, som satt rosig, lugn och syende,
 å toften (med en gullgul ådring på),
 hon märkte ej gestalter, som sig tvaga
 liksom najaderna i sjön vid Haga.
 
Jag såg en festlig tid i tanken blånande,
 av Diktarn lånande
 sitt leende vid hulda lutors språk.
 Då säger Frida något så förvånande:
 "Nog var den diktarn ändå ekivåk?"
 Jag stilla log, jag ville ej beklaga,
 jag endast sjöng om fjärilen på Haga.
 
Jag mig betvingade och sakta gnolade,
 och böljan spolade
 och gungade vår båt i sommarns vind.
 Då kom en fjäril fladdrande, som solade
 sig vit och skön tätt intill Fridas kind
 i avsikt att förtjusa och betaga.
 Han hälsade från fjärilen på Haga.