Auf Ehr’, ich will’s. – Laßt sein Gesicht mich schaun.
Mercutios edler Vetter ist’s, Graf Paris. 
Was sagte doch mein Diener, weil wir ritten, 
Als die bestürmte Seel’ es nicht vernahm? 
– Ich glaube: Julia habe sich mit Paris Vermählen sollen; 
sagt’ er mir nicht so? Wie, oder träumt’ ich’s? 
oder bild’ ich’s mir Im Wahnsinn ein, 
weil er von Julien sprach? O, gib mir deine Hand, 
du, so wie ich Ins Buch des 
herben Unglücks eingezeichnet! 
Ein siegeprangend Grab soll dich empfangen. 
Ein Grab? Nein, eine Leucht’, erschlagner Jüngling! 
Denn hier liegt Julia: ihr Schönheit macht 
Zur lichten Feierhalle dies Gewölb’. 
Da lieg’ begraben, Tod, von einem Toten!