Ich will ein Lied euch singen!
Mein Held ist eig'ner Art:
Auf Brust und Schultern hingen
ihm Zopf und Knebelbart.
Den Puder und die Bürsten
hielt er in seinem Sold;
ihr merkt, es gilt dem Fürsten,
dem alten Leopold.

All' Wissenschaft und Dichtung
sein Lebtag er vermied,
und sprach er je von "Richtung",
meint' er: in Reih' und Glied.
Statt Opern aller Arten
hatt' er nur einen Marsch,
und selbst mit Schriftgelahrten
verfuhr er etwas barsch.

Nicht mocht' er Phrasen türmen
von Fortschritt, glatt und schön,
er wusste nur zu stürmen
die Kesselsdorfer Höh'n.
Er hielt nicht viel vom Zweifel
und wen'ger noch vom Spott,
er war ein dummer Teufel
und glaubte noch an Gott.

Ja, ja, er war im Leben,
was man so "Schwachkopf" heißt,
und soll ich Antwort geben,
warum mein Lied ihn preist?
Nun denn, weil nie mit Worten
er seine Feinde fraß,
und weil ihm rechter Orten
so Herz als Galle saß.

Wir haben viel vonnöten
trotz allem guten Rat
und sollten schier erröten
vor solchem Mann der Tat.
Verschnitt'nes Haar im Schopfe
macht nicht allein den Mann;
ich halt' es mit dem Zopfe,
wenn solche Männer d'ran.