En la taverna

Ardiendo interiormente
de ira vehemente,
con amargura
digo para mí:
Hecho de materia,
como de ceniza,
soy como la hoja
con que juega el viento.

Aunque es propio
de hombre sabio
poner sobre piedra
la base del cimiento,
yo, tonto, soy
como río que fluye
y en el mismo cauce
nunca permanece.

Soy llevado
como nave sin piloto,
como por el aire 
el pájaro es llevado.
No me retienen ataduras,
no me encierran llaves,
busco a mis semejantes,
y me uno a los perversos.

La seriedad de espíritu
me parece cosa fiera,
el juego es amable,
más dulce que la miel.
Lo que Venus ordena
es tarea suave,
pues nunca habita 
en corazones débiles.

Me gusta el camino ancho
como a los jóvenes,
me voy con el vicio,
olvidado de la virtud,
ávido de placeres
más que de salud,
y muerto en el alma,
cuido mi cuerpo.