Dedans Paris, y'a-t-une dame, 
Qui est plus belle que le jour 
Mais elle a une servante, 
Qu'elle aurait, qu'elle aurait, qu'elle aurait bien voulu 
Etre aussi bell' que sa maîtress'; Mais y en a plus!

S'en va trouver l'apothicaire: 
«Monsieur, du fard, en vendez-vous?» 
«Oh! oui, oh! oui, mademoiselle, 
J'en vends, j'en vends, j'en vends, j'en vends en quantité; 
Je vous en donnerai demi-onc' pour votr' beauté!

Quand vous aurez à vous farder, 
Prenez bien gard' de vous mirer. 
Eteignez votr' chandelle, 
Balbouille-, balbouille-, balbouille-, balbouillez-vous. 
Demain vous en serez plus belle que le jour.»

Le lendemain, n'a pas manqué, 
De grand matin ell' s'est levée, 
Elle a pris sa collerette, 
Son blanc cor-, son blanc cor-, son blanc cor-, blanc corset. 
Ell' s'en va fair' le tour de ville sans se mirer...

Elle a pas fait cinq ou six pas, 
Son cher ami ell' rencontra: 
«Où vas-tu, Fanchett' coquette, 
Tout' balbou-, tout' balbou-, tout' balbou-, balbouillée? 
On dirait qu' t'as fait ta toilette à la ch'minée!»

Ell' s'en court chez l'apothicaire: 
«Monsieur, que m'avez-vous donné?..» 
«Je vous ai donné du cirage 
Pour mettr' su, pour mettr' su, pour mettr' su vos souliers, 
Car ce n'est pas d'une servant' de se farder!»