Voici les traits de ton visage
Au temps que je n’ai pas connu.
Dans le passé tout est présage ;
Ce qu’il promet, il l’a tenu.

C’est bien toi, mais à peine éclose ;
Fleur de quinze ans, rose d’avril,
Bouton qui se métamorphose
A l’heure du premier péril !

Ton front rayonnant semble dire :
« Ne touchez pas à ma gaité ! »
Oh ! comme tu devais bien rire !
Mais j’aime mieux ta gravité.

Ardente et vive, tu t’élances
A la poursuite des plaisirs !
J’aurais aimé tes espérances :
Mais j’aime mieux nos souvenirs.

Alors, ta joue était plus ronde,
Plus fraîche en était la couleur,
Plus clair ce regard qui m’inonde :
Pourtant j’aime mieux ta pâleur.

Alors, dans ta jeune ignorance,
Ton cœur n’avait point palpité ;
J’aurais aimé ton innocence :
Mais j’aime mieux ta chasteté.