Il s'en est allé par la route le pauvre homme 
il s'en est allé sans un doute, bravement, 
à petits pas comptés par son bâton tremblant, 
il s'en est allé sans se retourner.

C'est qu'il ne va pas fort loin, le cher homme. 
Ah, il n'en a pas pour dix-huit-cents ans. 
Il n'a jamais fait de mal à personne, lui. 
Il a toujours été si prudent.

Deux doigts de route, et puis c'est un sentier, 
un tout petit sentier qui reconduira l'homme, 
le tout petit cher homme au point qu'il a quitté ! 
Et pourquoi le malheur viendrait-il arrêter 
ce bon petit rentier dans son petit sentier ?

Il y trotte, y toussote, y crachote, y grignote, 
y jabote à lui-même et clignote content, 
y mijote au soleil son vieux cœur radiotant, 
y vivote et s'y trouve heureux en vivotant.

Oui, qu'est-ce que la malheur pourrait vouloir à c't homme, 
quand son plus gros ennui serait de trop trotter ? 
Certainement … la mort, ça peut arriver. 
Ah, la mort, la grande route, on y marche longtemps. 
Mais bah, n'y a-t-il pas ce bon monsieur l'abbé 
pour vous greffer dessus un bon petit sentier, -- 
ce bon monsieur l'abbé qui vient au bon moment ?