Il pleut, un vent glacé sous les grands chênes brame,
Et, dans la cheminée avec bruit s'engouffrant,
De mon foyer désert vient tourmenter la flamme;
Il est nuit, je suis seul, et mon cœur est souffrant.

Je songe au pèlerin par la tempête errant,
Au pauvre voyageur, sans abri, qui réclame
Un lit de paille, au coin de l'étable, en pleurant,
Et s'éloigne, chassé par un frère sans âme.

Et je me dis: « Lequel est le plus malheureux,
L'homme qui, nuit et jour, par des chemins affreux,
D'un morceau de pain noir va mendier les restes,

Ou celui qui, longtemps par son amour leurré,
Croit que l'espoir sourit à ses rêves célestes,
Et trouve le dédain dans un cœur adoré ? »