C'est un soir de juillet, et les astres sans nombre 
De feux étincelants sèment l'immensité.
Aussi blanche qu'un lis, le front voilé par l'ombre, 
Elle tient un flambeau par ses doigts abrité.

Elle glisse en la nuit, légère comme une ombre,
Et s'arrête ; et voilà qu'autour de la clarté 
Qui brille dans sa main et dore l'azur sombre, 
Dansent les papillons, amis des nuits d'été.

Toute heureuse elle suit des yeux leur ronde errante, 
Leurs fuites, leurs retours, et son âme ignorante 
Ne sait que son plaisir est fait de leur tourment ;

Elle se plaît à voir, innocemment cruelle,
Tomber les papillons dans leur course mortelle,
Et son rire argentin vibre et monte gaîment.