Im Buchenwald ein Kräutlein blüht,
d'rum lust'ge Hummeln schweben;
gar zimperlich ist's von Gemüt,
stets flüstert es mit Beben:
Rühr' mich nicht an!

Das Ding ist wahrlich nicht gescheit!
Von Freud' kennt's keinen Schimmer!
Und Försters Else, viel umfreit,
rief auch wie's Kräutlein immer:
Rühr' mich nicht an!

Ward alte Jungfer bald dabei!
Und ich sag's euch zum Frommen,
ihr Mädels, lasst die Ziererei,
sprecht nie, wenn Freier kommen:
Rühr' mich nicht an!

Den Worten folgt oft rasch die Tat!
Könnt's allerwärts studieren!
D'rum wandelt auf dem Tugendpfad
und lasst das Deklamieren:
Rühr' mich nicht an!