I.
Leuchtenden Auges sah sie ihn an,
und sie sprach unter Beben:
Könnt' ich, ach, könnt' ich, geliebter Mann,
doch mein Alles dir geben!

Könnt' ich doch alles Glück und Leid,
Liebster, mit dir teilen,
in der dürftigsten Häuslichkeit
dir zur Seite weilen!

Könnt' ich zu ewigen Liedern dann
deine Seele begeistern,
dass das staunende Volk dich fortan
zählt zu den Führern und Meistern!

II.
Und sie schritten hinweg vom Fest,
wo unter Freunden sie saßen,
eng aneinander gepresst,
durch die schlafenden Straßen.

Schritten hinaus aufs blühende Feld,
jauchzten, lachten und sangen,
ließen von schimmernder Märchenwelt
beide sich selig umfangen.

Stunde auf Stunde den Glücklichen schwand,
und sie merkten es nimmer;
da, als die Sonne am Himmel stand,
trug er das Weib auf sein Zimmer.

III.
Staunend und ängstlich sah sie umher
in der ärmlichen Kammer;
diese Stätte, so kahl, so leer,
sprach von Elend und Jammer.

Diesen Raum ohne Schmuck und Licht
sollte sie mit ihm teilen?
Nein, sie möchte wahrhaftig nicht
eine Stunde hier weilen!

Und sie entwand seinen Armen sich,
und sie stürzte zur Pforte,
hastig sie auf die Straße entwich
mit undeutlichem Worte.

In dem Stübchen, so kahl wie zuvor,
das ihr die Liebe genommen,
sitzt noch heut' ein verträumter Tor
und erwartet ihr Kommen.