Ich schliess das Fenster zu; betrübt ist mein Gemüt ...
Die letzte Drossel singt der einzigen Beere noch ihr Liebeslied.
Die Rosenstöcke überwintern unterm Moose in der Grube.
Ich leide mit den Stämmen ob des grünen Raubes;
Es labt sich stürmisch der Novemberbube
Am gärenden Smaragd des späten Laubes.
Und steckt sich frische Fröste an den Hut.
Mit einem Pfiffe kühlt er meine Stube,
Jedwedes Nest mit seiner späten Brut.