Es zieht der lange, staub'ge Pfad
in Sonnenglut sich endlos fort,
vertrocknend liegt des Stromes Bett,
kein grüner Hain beut schatt'gen Hort,
es schaut herab der schroffe Berg
auf die verbrannte, weite Au;
zerklüftet ist die Felsenstirn,
die blendend ragt ins Himmelsblau.
O deutsche Heimat, Waldesgrün,
o tiefer, kühler Bergessee,
ersehntes Rauschen frischen Quells,
wie macht ihr die Gedanken weh!

Jetzt halten sie daheim wohl Rast
im Schatten unterm Eichenbaum.
Kühl streifen Lüfte durchs Gezweig,
und Bächlein schwatzt am Wiesensaum.
Ach, säht ihr uns ermattet ziehn
im Land, wo heiße Lüfte wehn,
wo Sonnenglut die Rebe sengt,
und nirgend duft'ge Veilchen stehn:
Erbarmen hättet ihr mit uns.
Trotz aller Weisheit, Prunk und Glast,
wie hättest du's daheim so gut,
du armer fahrender Scholast!
O deutsche Heimat, Waldesgrün,
o tiefer, kühler Bergessee,
ersehntes Rauschen frischen Quells,
wie macht ihr die Gedanken weh!