Il était un pauv' petit gas
Que ses parents n'chérissaient pas.
Sans pain, sans eau, sans jamais rien,
Il mangeait la soupe du chien.

Il s'était tant désespéré,
Chaq' soir il avait tan pleuré,
Se sentant toujours le vent' creux,
Qu'il n'avait plus de larm' aux yeux.

Mais un jour il dit au bon Dieu 
D'avoir pitié de son ptit' fieu 
Qui n'voulait plus toujours souffrir,
Et ce jour-là Dieu l'fit mourir.

A présent l'gas est bien heureux ;
C'est un ange vêtu de bleu.
Mais le vieux chien n'veut plus manger:
Il n'a plus d'soupe à partager.