Der kleine Jacob heiss ich,
hab' weder Geld noch Gut,
doch bin ich flink und fleissig
und immer wohlgemuth,
der Stiefel viele putz' ich
bei Damen und bei Herrn,
und ist die Strasse schmutzig,
kehrt sie der Jacob gern.

Kein Palast ist mir eigen,
und sucht den Jacob ihr,
fünf Treppen müsst ihr steigen:
"im Winkel" Nummro vier.
Es zeigt kein Schild mit Namen
die dunkle Kammer an,
doch wissen Herrn und Damen,
was Jacob hurtig kann.

Papa ist jüngst gestorben,
Mama ist lange todt,
Rosettchen ist verdorben
und wichst die Backen roth,
ich wichse nichts als Schuhe
und kehre nichts als Koth,
ich hab' im Herzen Ruhe
und finde auch mein Brot.

Und kommt des Wegs der Kaiser,
so streck ich, ist er da,
empor die Besenreiser
und schreie laut: Hurrah!
Dann nickt dem armen Jungen
der alte Kaiser zu,
und weiter wird geschwungen
der Besen ohne Ruh!

Heidi, man muss eins pfeiffen,
wenn's einem dürftig geht,
sich in die Backen kneifen
das hilft, wie kein Gebet.
Der kleine Jacob heiss ich . . .