Ich wollt', ich wär' am Rosenstrauch,
der jetzt vor ihrem Fenster blüht,
das Röslein, das die Wang' ihr küsst,
so oft sie aus dem Fenster sieht.

Wohl lebte ich nur kurze Zeit,
doch wär' für mich ja süß der Tod;
noch auf die Wangen hauch' ich ihr
die letzte Glut von meinem Rot.

Und meine bleichen Blättchen dann,
die trüg' der West, der oft mich wiegt,
aufs Tischchen in dem Kämmerlein,
wo immer ihr Gebetbuch liegt.

Da zwischen Blättern legte sie
als frommes Zeichen mich hinein!
So könnt' ich selbst im Tode noch
bei ihr, der Vielgeliebten, sein!