Le soleil sur la colline de Wierdlaw,
se couche doucement dans la vallée d'Ettrick;
Le vent de l'Ouest est calme et silencieux,
le lac dort à mes pieds. 

Pourtant, à mes yeux, le paysage
N'a plus ses brillantes couleurs d'autrefois;
Malgré la soirée avec sa teinte riche,
Qui enflamme les collines sur les berges d'Ettrick. 

Le regard nonchalant le long de la plaine,
Je vois le courant argenté de la Tweed qui glisse,
Et avec froideur remarque le temple saint
De Melrose debout dans sa splendeur ruinée.  

Le lac silencieux, l'air embaumé,
la colline, le ruisseau, la tour, l'arbre,
sont-ils toujours comme ils étaient autrefois,
ou bien, ce lugubre changement est-il en moi? 

Hélas, cette planche, tordue et cassée,
Comment peut-elle supporter les couleurs du peintre ?
La harpe aux accords tendus et non-mélodieux,
Comment peut-elle répondre à l'art du ménestrel ? 

Aux yeux douloureux, tout paysage se réduit,
Aux pouls fiévreux, tout vent souffle le froid,
Et les tonnelles d'Arabie ou d'Eden,
Seraient stériles comme les collines de ces landes.