Der Erde rauhe Winde 
Sie thun dem armen Kinde, 
O Vater!  gar zu weh. 
Dort oben ist es linde,
Da ist kein Sturm, kein Schnee.  

Mich zieht ein stetes Sehnen 
Nach jenen reinern Tönen, 
Nach jenem hellern Licht; 
Die schmerzenvollen Thränen 
Versiegen ewig nicht.  

Das kalte Erdenleben 
Kann mir doch gar nicht geben,
Was dieses Sehnen hemmt. 
O laß mich aufwärts schweben! 
Hier wird mir's gar zu fremd. 

Woll'st, Vater!  Deinen Reinen 
Die Müde bald vereinen; 
Hier kann ich nichts mehr thun. 
Die Augen, matt vom Weinen, 
Die laß im Grabe ruhn!