Dans notre gobelet que nous remplissons avec enthousiasme,
Afflue, venant des ravins du passé,
Un sang délicieux d'où les voiles pourpres
D'une vie transfigurée se libèrent :

Désir et amour, larmes, sourires, plaisir
Et combat et fuite et idées victorieuses
Des morts qui comme nous boivent le vin de fête,
Feuilles du printemps dans les cheveux, inconscients de nous.

Et nous ne remarquons pas, perdus dans nos rêves d'aujourd'hui
Que chaque goutte que répand le temps
Se détache de notre âme et ainsi rayonne

Et coule au fond d'un sombre puits,
Qui un jour déborde dans d'autres coupes,
Buveurs ivres cernés par le jour.