Elle s'échapperait comme un souffle d'air
si je lui disais avec sécheresse :
« Je t'aime, toi, fille blonde,
cachée sous le voile blanc de ta grâce.
J'aime tes yeux rêveurs,
qui vont comme le clair de lune sur la neige
et se baissent où s'élèvent les forêts,
sur quelque secret que je ne peux voir.

J'aime ce noble front
car il est aussi clair que les étoiles
et il reflète l'eau des pensées,
éloigné pourtant de ce qu'il contient.
J'aime ces cheveux, qui s'amassent
sous les fils  d'une résille ;
pareils aux amours mythiques ils attirent
sur eux mes yeux et ma main.

J'aime ta figure qui se balance
en rythme de son chant nuptial,
chaque jour, tu chantes ta force et ta joie de vivre
nés de tes jeunes et vagues désirs.
J'aime ce pied qui porte
avec le courage de la jeunesse 
ce charme victorieux
vers son premier amour.

J'aime cette main et cette lèvre,
toutes deux parties du pacte du dieu de l'amour,
auprès duquel se gagne la pomme en trophée,
mais qui aussi en fait bonne garde.
Je t'aime, je peux le dire,
même si en fin de compte tu n'en crois pas un mot,
mais fuis et réponds qu'aucune fille
n'oserait s'occuper des paroles d'un poète. »