Drei Lieder für Mittelstimme mit Pianofortebegleitung , opus 27

Ich weiß, ich bin der Einz'ge nicht,
Der Dich um Deine Liebe bat,
Das aber weiß ich, daß ein Licht
Du bist auf meinem Lebenspfad!
Wenn nicht Dein Herz mich glücklich macht,
Dein Herz nicht sieht, was allzu licht,
So weiß ich, daß in trüber Nacht
Ein junges Herz in Qualen bricht!

Ich kenn' des Lebens Lust und Leid;
Mich hat schon mancher Traum bethört.
Es hat der Sturm, der Sturm der Zeit,
Schon manche Blüthe mir zerstört;
Doch, wie um Dich die Seele bebt,
Das kannt' ich nimmer! Nimmer, nein!
Mein ganzes Herz, es lebt und webt
Und glüht und blüht für Dich allein!

Der Blume nimm die Sonne Du,
Die milde Strahlen niedergießt,
Und sieh', ob nicht die Krone zu
Alsbald die arme Blume schließt.
O, meinem Busen, liebgeschwellt,
Bist Du der holde Sonnenstrahl!
Mit Dir, wie ist so schön die Welt!
Doch ohne Dich, wie schaal und kahl!

Dich hab' ich lieb; Dich lieb' ich heiß,
Denn Du bist meiner Wünsche Ziel!
Gar manche nächt'ge Stunde weiß
Von heißen Sehnsuchtsthränen viel.
Der Liebe wilde Flamme sprüht
Im Busen mein, im Herzen mein.
O, dieses Herz, es glüht und blüht
Und lebt und webt für Dich allein!

Ich saß wohl sonst im Zecherkreise
Und sang so manche lust'ge Weise;
Nun lockt mich weder Spiel noch Wein;
Nun sitz' ich lieber ganz allein.
Verwundert drein die Freunde schaun,
Daß ich so seltsam bin. -
Zwei Äuglein braun, zwei Äuglein braun,
Die liegen mir im Sinn!

Schaut' ich zu tief 'mal in den Becher
In früh'rer Zeit im Kreis der Zecher,
Verdroß am andern Tag mich baß
Die Lust beim weingefüllten Glas.
Doch euch, ihr Äuglein, stets zu schaun,
Wär' seliger Gewinn!
Zwei Äuglein braun, zwei Äuglein braun,
Die liegen mir im Sinn!

Zu allen Stunden schaut' ich gerne
Die holden, lieben Augensterne.
Sie weckten in der tiefsten Brust
Der Liebe Pein, der Liebe Lust!
Vom Morgen bis zum Abendgraun
Sing' leis ich vor mich hin:
Zwei Äuglein braun, zwei Äuglein braun,
Die liegen mir im Sinn! 

Spät schreiben sie am Feuer,
All', eh die Schlacht beginnt;
Der an die liebe Mutter,
Und der an Weib und Kind.

Der an den Kameraden,
Und der an seine Braut;
Ernst knien sie vor den Trommeln,
Verstummt ist jeder Laut.

Nur er hat Nichts zu schreiben,
Starrt bleich auf sein Papier,
In jeder Schlacht der erste,
Der brävste Grenadier.

Sein Lieb ist untreu worden,
Die Seinen alle todt!--
Kommt Morgens wohl die Kugel,
Und endet seine Noth?