Trois chants , opus 21

De tendresses pleines les mains, 
et nul qui ferait la vendange !
Faut-il crier aux anges ? 

Hélas ! notre trop-plein 
devant eux devient indigence. 
Notre appel qui s'élance 
n'est qu'un bruyant voisin 
de l'indifférence.

Mettez-vous au saule,
là, au bout du pré ;
contre votre épaule
vous le sentirez.

Prenez la cornemuse,
essayez un peu,
si la musique intruse
peut-être nous émeut.

Tant qu'elle nous commande
bien, nous danserons
parmi la lavande,
lui, le forgeron,

et moi, la bergère...
Ne soufflez pas mot.
Si ça vous désespère,
vous pleurerez tantôt !

Aider les cœurs, si soumis et si tendres, 
tout cela blesse. 
Qui saurait bien la tendresse défendre 
de la tendresse. 

Pourtant la lune, clémente déesse, 
ne blesse aucune.
A, de nos pleurs où elle tombe sans cesse, 
sauvez la lune !