Fünf Lieder für 1 Singstimme mit Pianofortebegleitung , opus 8

Es ächzen die Föhren im düstern Wald
 . . . . . . . . . .

— The rest of this text is not
currently in the database but will be
added as soon as we obtain it. —

Komme doch, komme doch, komm in mein Haus,
Herzensprinz, laß mich nicht warten,
Führ mich doch, führ mich doch, führ mich hinaus,
Der Mond steht über dem Garten.

O, sieh, wie sein Silber die Beete beglänzt,
Die Blumen sind wie aus Seide,
Ich habe mein Haar mit Rosen bekränzt,
Ich warte in mondweißem Kleide.

Komme doch, komme doch, nimm mich mit Dir,
Herzensprinz, laß mich nicht warten,
Und kommst Du nicht balde, so sterbe ich hier,
Der Mond steht über dem Garten.

Hör, was ich sage:
                                       Wenn die Sonne heut
Mit müden Schritt aus unsrer Flur gegangen,
Erwart' ich dich.
In wildem Geisblatt birgt sich eine Bank
Im Waldesgrund, rings Buchengrün und Farren,
Dort find'st du mich!

Dort rufe nicht! Geh heimlich durch das Laub,
Daß nicht die Vögel aus dem Schlummer schrecken
In ihrem Nest,
Daß nicht der Wind erwacht, der athemlos
Vom tollen Lauf, betäubt und sonnenmüde
Schläft im Geäst.

Leis lachend reck' ich meine Hände aus
Und ziehe dich durch das Gewirr der Ranken
Zu mir herein,
Verträumte Blüthen nicken über uns,
Grüngoldne Dämmrung spinnt mit weichem Schleier
Uns Beide ein.

Dann küsse mich! Sieh, meine Seele schläft,
Ein willenloses Kind auf meinen Lippen --
Dein ist die Macht!
Reiß sie empor aus ihrem dumpfen Traum,
Laß sie hineinschaun in das heiße Leben
Und dann -- sei Nacht!

Es sind in einer Laube
 . . . . . . . . . .

— The rest of this text is not
currently in the database but will be
added as soon as we obtain it. —

Vom Lindenbaume trägt Blüthen her
Der Wind und Düfte so wonneschwer.
In die Lenznacht schimmert der Mondenschein
Wie Gruß aus dämmernder Ferne hinein. 

Auf Traumesschwingen breit ausgespannt 
Trägt er mich fort in ein fremdes Land.
Da funkelt am Berge in zaub'rischem Glast
Vom Mondlicht umflossen ein Fürstenpalast. 

Die Hände gefaltet zum Gebet, 
Auf hohem Balkone die Liebste steht,
Und starrt in das wehende Mondenlicht
Und starrt in die Tiefe, und sieht mich nicht. 

Und die Geige heb' ich und weiß es kaum,
Und die Saiten klagen . . .  Sie hört es im Traum
Und weint und schluchzet . . .  Ich spielt' ihr das Lied,
Da sie mich noch küßte und doch schon verriet  . . .