Twee Liederen , opus 16

Der Sommer summt. Der Nachmittag macht müde; 
sie atmete verwirrt ihr frisches Kleid 
und legte in die triftige Etüde 
die Ungeduld nach einer Wirklichkeit, 

die kommen konnte: morgen, heute abend -, 
die vielleicht da war, die man nur verbarg; 
und vor den Fenstern, hoch und alles habend, 
empfand sie plötzlich den verwöhnten Park. 

Da brach sie ab; schaute hinaus, verschränkte 
die Hände; wünschte sich ein langes Buch - 
und schob auf einmal den Jasmingeruch 
erzürnt zurück. Sie fand, daß er sie kränkte.

Oft war sie als Kind ihren Dienerinnen 
entwichen, um die Nacht und den Wind 
(weil sie drinnen so anders sind) 
draußen zu sehn an ihrem Beginnen; 

doch keine Sturmnacht hatte gewiß 
den riesigen Park so in Stücke gerissen, 
wie ihn jetzt ihr Gewissen zerriß, 

da er sie nahm von der seidenen Leiter 
und sie weitertrug, weiter, weiter...: 

bis der Wagen alles war. 

Und sie roch ihn, den schwarzen Wagen, 
um den verhalten das Jagen stand 
und die Gefahr. 
Und sie fand ihn mit Kaltem ausgeschlagen; 
und das Schwarze und Kalte war auch in ihr. 
Sie kroch in ihren Mantelkragen 
und befühlte ihr Haar, als bliebe es hier, 
und hörte fremd einen Fremden sagen: 
Ichbinbeidir.