Vier Gesänge , opus 92

Was ich geträumt, und wenn es Wahrheit wär, 
      dass du gestorben: 
      ewig lebtest du in mir 
   und hättest eine süsse Seligkeit erworben . . .

      Nun lebst du noch, 
   und ist ein Frühling um dich her,
   und alle Blüten blühen dir . .

   Und eine jede sagt dir doch, 
      dass du gestorben . .
   und dass in alle Ewigkeit
   nun deines Herzens Seligkeit
      verdorrt, verdorben . . . 

Einsam bin ich, 
und meine Seele dürstet
nach einem grossen, wunderbaren Glück,
das ich in Fernen, weiten Fernen ahne.
Bald wird es kommen,
wird seine Hände auf das Haupt mir legen,
mit grossen Augen leuchtend vor mir stehn . .
Bin ich dann noch so jung, das Glück zu fassen,
bin . . mutlos ich und müd und alt geworden?
Kommt es . . zu spät . . ?
Die Einsamkeit schleicht träge um mich her,
und meine Seele dürstet
nach dem Glück . . .

Eine süsse Harfenweise
singt das blühende Tal herein;
leise, Blütenglocken, leise
klingen feine Stimmchen drein.

In den Blumen hingesunken
liegt ein Mädchen, jung und schön,
frühlingsduft- und sonnetrunken
in dem hellen Lustgetön.

Und sie kommen hergeschritten,
eine Frühlingsprozession,
und der Frühling steht inmitten,
blaue Seide ist sein Thron.

Und sie stehen still und staunen,
wiegen's Köpfchen her und hin,
und sie wispern und sie raunen
um die holde Schläferin,

und der Frühling steigt hernieder,
neigt sein Blütenszepter und
küsst sie auf die Rosenlider
und den sehnsuchtsblassen Mund,

dass sie nun in dieser Stille
alle Himmel offen sieht
und in dieser Blumenfülle
selig selber still verblüht.

Du träumst noch immer in die Ferne,
als sähest du in ihrer Wunderweite
den gold'nen Vogel Glück dein Haupt umflügeln . .

und unterdes zerrinnt in deinen Händen,
was du an Sonnenschein am Weg gesammelt,
und achtlos lässt dus auf die Erde gleiten . .

bis du erwachst und hinter dir den Weg
so schön, wie du ihn nie gesehen, liegen siehst,
mit Sonnenblinken zwischen Blumensträuchen . .

An seinem Ende, scheint es, fliegt ein Vogel
mit flatternd-ungewissem Flügelschlagen,
der immer kleiner wird, ganz klein, und nun zerrinnt . .

Vor dir der Weg läuft grau und trübe weiter . .

Du aber schlägst die Hände weinend vors Gesicht,
und müde weinst du deinem Glücke nach . . .