Trois Chants en l'Honneur d'Auguste Comte

Vierges, semez les fleurs ; femmes, levez les gerbes,
Car les voici venir, les devenciers superbes
Qui guidèrent le Maître en son labeur sacré.
Aristote, génie à jamais vénéré,
Puissant ordonnateur des lois de la pensée !
Pythagore, par qui l'âme s'est élancér,
Vers un noble idéal d'ordre et de liberté !
Zénon, stoïcien, dont la mâle fierté
Apprenait à bien vivre, et toi, sage Socrate,
Qui mourus plein d'amour pour les foules ingrates !
Vous prépariez l'essor de l'humaine raison.

Soulevez un pan de symbole
Qui voilait la réalité ;
Qu'aux ordres de votre parole
Tout dieu se change en entité ;
D'une autre foi montrez l'aurore,
Sages de l'Hellas, Pythagore,
Socrate, et toi, charmant Platon,
Quand près de vous le Stagirite
Après Thalès, déjà médite
L'état normale de la raison.

Des Mythes chassez les nuages,
Sages des temps évanouis ;
Vous deviendrez par nos hommages 
Contemporains de tous les âges,
Citoyens de tous les pays.

Ici, devant les merveilles 
Aux œuvres d'un dieu pareilles 
Que par ses bras et ses veilles 
Fait surgir le genre humain, 
Oh ! mes sœurs ! mes sœurs ! quel rêve 
De sublime et douce trêve 
Comme une aube en nous se lève ! 
Paradis réel demain 
Si, sevrés de sang, de larmes, 
Allégés du poids des armes, 
Les peuples, libres d'alarmes, 
Marchaient la main dans la main. 

En la cité tutélaire qui le nourrit et l'éclaire,
So chacun sentait sa mère
Et l'embrassait à sa tour,
S'il savait se reconnaître 
Dans les soupirs qu'il pénètre,
N'ayant plus qu'à laisser naître
La justice de l'amour !
Ce beau rêve la tourmente  :
Que dans sa poitrine ardente 
La France le couve et tente 
De le faire éclore au jour !